Khách Bàn Số Bảy Không Gọi Món

Bảy tối liền, người khách bàn số bảy chỉ gọi một ly nước. Tối thứ tám, anh đặt trước mặt bạn món ăn đã khiến mẹ bạn đóng cửa quán mười năm trước. “Em nấu sai một nguyên liệu.” Bạn định đuổi anh đi. Anh kéo ghế, để lộ chiếc găng tay che đầy sẹo: “Người dạy mẹ em món này là ba tôi.”